Cha-Cha-Chá

Cómo suena

Son las cinco de la tarde en una terraza de Miramar donde la brisa del mar llega tibia y cargada de salitre. El sol cae sobre las paredes blancas y deja un brillo dorado que duele mirar sin gafas oscuras. Al fondo, un viejo mueve las maracas con una precisión de relojero mientras el güiro raspa la fibra seca, marcando un compás que parece flotar antes de caer siempre en el sitio exacto. Un compás de tres tiempos, el paso partido que arrastra la suela de cuero sobre la baldosa fría con una coquetería tan natural que resulta imbatible.

Entra la flauta de charanga: un hilo de plata que se enrosca en el aire, coquetea, se escapa y vuelve a morder con una ligereza insultante. Los violines responden con un trino de seda, un colchón cálido que no pesa, que se desliza por encima del suelo como un vestido de vuelo al girar. Alguien cruza el patio con un vaso de cristal donde el hielo repiqueta contra la pared del vaso al compás del cinquillo. No hay apuro. Nadie grita. La elegancia aquí no es una pose sino la única forma de caminar cuando la tarde huele a crema de cal y a mar.

Una chica da un paso al frente, deja caer el talón con una exactitud insolente y esboza una sonrisa que no necesita prometer nada porque ya lo ha ganado todo. El ritmo sostiene el peso del mundo sin doblar la rodilla.

Paleta: turquesa/crema/dorado