Trance

Cómo suena

Son las cuatro y cuarto de la madrugada en un hangar a las afueras de Utrecht. El techo de chapa ondulada acumula el vapor de dos mil personas que llevan de pie desde la medianoche. No hay aire: solo una mezcla densa de sudor, dióxido de carbono y el frío que se cuela por las rendijas del portón trasero. Delante de ti, el sintetizador Roland JP-8000 escupe una línea de supersaw que corta el aire como un cristal roto afilado contra una piedra.

Los osciladores están abiertos al máximo, desafinados por microtonos que hacen que el sonido vibre contra tus sienes antes de llegar a los oídos. Un láser azul cruza la neblina horizontalmente, dividiendo la pista de baile justo a la altura de los ojos; si levantas la barbilla, la luz te atraviesa la frente como si fuera sólida. El bajo rueda a ciento treinta y ocho BPM exactos, un motor de combustión interna que no desacelera ni un milímetro. La sala entera es un solo cuerpo que se inclina hacia adelante, esperando el colapso.

Entonces el bombo desaparece. El silencio dura cuatro segundos que pesan como toneladas, el aire se detiene en las gargantas y lo único que se escucha es el zumbido lejano de los monitores. Alguien a tu izquierda apoya la frente contra el hombro de un extraño y llora sin hacer ruido. El arpegio empieza a subir octava por octava, un hilo de plata estirándose hasta romperse, y la piel de tus brazos se eriza por completo. Cuando el drop cae, el suelo cede.

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