Piano Jazz Trío

Cómo suena

Son las tres de la mañana en una esquina del local donde el aire huele a madera vieja, cera de muebles y bourbon tibio. El suelo de parquet cruje apenas bajo el peso de un mozo que limpia la última mesa con movimientos perezosos. En el centro del pequeño estrado, el pianista inclina el torso sobre el marfil con una precisión casi quirúrgica, los dedos rozando las teclas con una delicadeza que parece pedir permiso antes de sonar.

A su lado, el contrabajista abraza su instrumento como a un viejo amigo con el que ya no hace falta hablar; sus dedos largos pulsan las cuerdas en pizzicato, dejando un rastro grave y redondo que se instala en la boca del estómago. Detrás, el baterista apenas acaricia la tarola con las escobillas, un roce constante y seco que imita el sonido de la lluvia fina contra un cristal oscuro. Nadie mira al trío. Nadie necesita hacerlo. La música no busca aplausos, sino ocupar el espacio entre dos personas que llevan horas sin decirse la verdad.

El piano suelta una frase corta, una pregunta en tres tonos que flota en el aire espeso del humo lento. El contrabajo responde un compás más tarde, sin prisa, afirmando lo que el otro solo insinuó. No hay estribillo que salve la noche ni un golpe que despierte a los distraídos. Solo queda la certeza de que todo lo importante se dice en voz baja.

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