Obertura Festiva

Cómo suena

Son las ocho de la tarde y el aire dentro de la gran sala huele a cera caliente y abrigos de lana recién sacados del armario. Hay doscientas personas de pie sobre la escalinata de mármol, esperando. No hay silencio absoluto porque la multitud respira a un mismo ritmo, el murmullo de quinientos zapatos sobre el parqué de roble y el roce del terciopelo rojo en los asientos de la platea. Al fondo, bajo la inmensa araña de cristal cuyas quinientas lágrimas de vidrio tiemblan sin que nadie las toque, el director de orquesta levanta la batuta.

En ese milisegundo, la luz de los ventanales altos parece cortarse con tijera. Y entonces las trompetas atacan el aire con una violencia dorada que no pide permiso; el primer metal choca contra el pecho y abre la sala de par en par. Los violines arrancan juntos, corriendo en un unísono tan veloz que el sonido deja de ser música y se convierte en luz líquida, una tromba de plata que baja por las gradas y barre el polvo del suelo.

El timbal entra por debajo, un trueno seco que sacude los cristales de las ventanas y obliga a la sangre a correr al mismo tempo. La música no te cuenta un cuento: te empuja al centro de la pista y te obliga a mirar de frente el oro que cae del techo. El aire está tan cargado de vibración que los abrigos pesan menos. La alegría aquí no es tímida; es una pared de sonido que te levanta del suelo y te deja sin respiración, con los ojos abiertos de par en par bajo el brillo de los metales.

Paleta: dorado-cálido/marrón-rojizo/blanco-crema