Metal Ballad

Cómo suena

Son las tres de la mañana en una habitación de piedra donde la chimenea ya es solo ceniza blanca. Afuera, la tormenta sacude los ventanales con una insistencia metálica, astillando ramas contra los cristales. Estás sentado en el borde de la cama, con los dedos todavía rígidos de sostener el peso del mundo durante demasiado tiempo. El aire huele a humedad y a hierro frío, ese aroma particular que deja el agua cuando se cuela por los cimientos de una fortaleza vieja.

Un arpegio limpio empieza a sonar en una guitarra de caja ancha; cada nota cae como una gota de plomo fundido sobre el silencio, espaciada, precisa, obligándote a contar los segundos entre un latido y el siguiente. La mano roza las cuerdas de níquel con una delicadeza extraña para alguien que solo sabe golpear o defenderse.

Al segundo compás, el bajo entra como un temblor subterráneo que sacude la madera del suelo, y los violines de la sección de cuerda rasgan el aire desde el fondo, abriéndose espacio a través de la niebla como una catedral que se ilumina con antorchas de golpe. Te quitas el guantelete de cuero y lo dejas caer sobre la mesa de roble; el golpe suena seco, definitivo. La voz arranca grave, contenida en el pecho, conteniendo una marea que lleva años queriendo reventar las compuertas.

No hay rabia ya, solo la certeza insoportable de que la armadura pesaba más que la victoria. El solo de guitarra corta el aire con una limpieza dolorosa, cada nota estirada al límite exacto de la afinación antes de quebrarse, y cuando la orquesta rompe por fin en un muro de sonido total, el pecho se abre como si te arrancaran el esternón con las manos limpias.

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