Diva Ballad

Cómo suena

El teatro está a oscuras, a excepción de un único foco cenital que cae recto sobre el piano de cola. Son las once de la noche y el aire dentro de la sala es denso, tibio, cargado con el olor a terciopelo viejo y polvo de tramoya. Estás de pie frente al micrófono de mano, con los dedos todavía fríos y la falda del vestido rozando el suelo. Nadie respira en las primeras diez filas.

El pianista presiona la primera tecla con suavidad quirúrgica; el fieltro golpea la cuerda y el sonido flota, frágil, apenas un hilo que sostiene el peso del silencio absoluto. Abres los labios y emites un susurro tan cerca del metal que se escucha la saliva y el aire contenido en los pulmones. El cuerpo entero es un bloque de presión. Al llegar al puente, las cuerdas del fondo comienzan a hincharse como una marea subterránea que sube por las rodillas, empujando la garganta hacia arriba.

No hay batería que marque el tiempo; solo la gravedad de tu propia historia pidiendo salida. En el coro, la voz rompe la contención: escala sin red, un grito limpio y afilado que hace vibrar el cristal de las lámparas del vestíbulo. Tus manos se aferran al soporte del micrófono hasta que los nudillos se vuelven blancos. No hay lágrimas todavía; la emoción es tan pura que corta el aire antes de caer.

Paleta: blanco-crema/azul-suave/dorado-ocre