Canto de Sanación

Cómo suena

Son las cinco menos diez de una mañana de noviembre y la casa entera duerme con esa densidad que solo tienen las horas antes de que la luz empiece a trabajar. Estás sentado en el borde de la cama, descalzo sobre el piso de madera que todavía guarda el frío de la medianoche. Ninguno de los dos ha hablado en tres días. El aire de la habitación está quieto, tan denso que parece contener el peso exacto de lo que no se supo decir. Sobre la mesa de luz, un cuenco de cuarzo blanco de diecisiete pulgadas descansa sobre su aro de goma.

Agarras la maza revestida de ante, respiras hondo una sola vez y rozas el borde exterior con la madera. El sonido no empieza: aparece. Es un zumbido grave, redondo, que sube por la yema de los dedos y se instala directo en las costillas. No hay melodía, no hay ritmo, solo una frecuencia pura que se expande en círculos concéntricos y empieza a reorganizar el aire. El borde de la ventana se vuelve gris pálido. Las partículas de polvo que flotan en la habitación parecen detener su caída, atrapadas en el mismo eje de vibración.

Cierras los ojos y notas cómo el calor del cuenco viaja por el esternón, derrifitiendo poco a poco ese nudo duro que llevabas instalado bajo la piel desde el verano. Nadie se mueve en el pasillo. La nota se sostiene, interminable, perfecta, hasta que ya no sabes dónde termina el sonido del cuarzo y dónde empieza el silencio de tu propio cuerpo que por fin cede.

Paleta: blanco/negro/marrón-cálido/dorado-tenue